La vida con su machete va cortando hierbas malas, y va abonando la tierra y sembrando las mejores, de las que alimentaré al cuerpo que Dios me dio. Y aunque no solo de plantas vive este mi corazón necesito las caricias que en la mañana da el sol, que suele brillar por el este en el polo o el ecuador. 

Me gusta leer historias porque a mí se me parecen, como si yo las viviera, pues estoy tentado a creer que es la imaginación, quien comanda lo que creo, quien comanda mi emoción. Puedo por lo tanto estar presente en muchos lugares, donde son los avatares que subyace en mi inconsciente, no sabré donde estaré cuando el sueño me adormece, ni siquiera yo sabré, si he muerto en otra faceta, esas son las sutilezas que a mí me esconde la vida, saber si todo es mentira o al contrario es la verdad. 

La verdad, ¿es que acaso existe alguna? ¿Podré aislar la hermosura de lo que es la vanidad? O serán solo palabras, o serán los noticieros que me dicen que es real. Si las cosas son así, tampoco existo, porque yo jamás he visto que mi nombre apareció, en la página dorada, donde están los vencedores, o en las páginas oscuras donde están los delincuentes. Sin embargo, mis amigos me dicen que yo soy real. Y si mis amigos son creados por mi realidad, nunca me podrán faltar porque son mi creación. 

Más la vida fantasiosa, del que no cree otra cosa que lo que allí suele ver, busca la oportunidad de salir en la noticia, ganarle un premio a la vida, la supuesta realidad. Y junto a él sus amigos, familiares y testigos, que por ser mis solidarios también van aparecer.