Mañana no escribiré mas, estaré muerto, las heridas que me hicieron al nacer, han ido profundizando mis anhelos y la dicha de estar vivo ya ha colmado toda la felicidad que podía tener, mañana no escribiré mas, estaré muerto. Habré ya de una vez superado, las distancias que separan esta vida de la otra, estaré muerto para ustedes aquí, mas para mi aun seguiré vivo. Es imposible que pueda ser aquí un difunto, es inútil la venganza de la vida, que ha fijado en mi cual objetivo, la semblanza de una estadía pasajera, cuando al nacer me encontraba condenado a morir como un mortal en decadencia, por que el mundo no me tuvo la paciencia, de conocerme mas. Yo también hoy me encuentro ya angustiado por ese mi final que se aproxima, por intentar echarle manotazos a la vida. Es que me han enseñado de pequeño, que hay una eternidad y que esto es solo un sueño, que algún día he de despertar, las cosas que una vez me dieron felicidad, volverán, otra vez volverán. Mañana no podre escribir ya mas, estaré muerto. Estaré, quizás, en el corral de alguna casa, mirando como vuelan los pájaros, o como ladran los perros, preguntándome, tal vez, por que las flores están llenas de colores y porque tan atrayentes sus olores, o de donde es esa música que invade mis oidos, o porque el cielo se ve tan inmenso y yo tan chico, mañana al despertar de mi muerte, no sabre lo que hubo pasado con mi vida, estaré muerto.